__
Предыдущая часть.__Есть такое потрясающее ощущение измотанности и опустошённости. Когда руки не поднимаются ни для одного действия. Когда выпадает из пальцев и карандаш, и стек, и нож. Когда любая картина перед глазами видится как гротескная почти монохромная фотография. А звуки все булькающие и гулкие, словно слушаешь их через толщу воды.
читать дальшеАрхан оторвал от лица ладонь и поднял голову. Он сидел на крыше так и не перестроенной высотки и смотрел на простирающийся перед ним город. И ничего не хотел делать. Ни творить, ни убивать, ни убиваться. Мелкий дождик насквозь промочил его волосы и видавший виды плащ, так похожий на рясу. Хотя, вряд ли он замечал такие мелочи, как дождь и ветер. Где он сейчас был на самом деле? Здесь, в вечно-тёмном мире Гласа, или там, дома, на зелёном холме среди вековых развалин? Нет, не дома. Ему незачем теперь туда возвращаться. Не к кому.
__А раз сам он жив, надо чем-то занять эти годы. Например, местью. Нет, мелко. А может, свергнуть Глас? А что, уже лучше. И цель, и опасно, и надолго. Архан поднялся, нашёл глазами на горизонте тёмный в ночи благословенный колосс. И зло и задорно оскалился ему. Весь мокрый, в тёмном одеянии, пахнущем дождём и сладковатым смазочным маслом, с нездорово сухими глазами. Пустыми и тёмными.